-- - Allana B.

O tempo cura tudo. Tolos. Tolos todos os que dizem e repetem esse estúpido período simples.

O tempo não cura nada. Feridas são inapagáveis. Todos os seus dados, erros e pecados são encapsulados e armazenados permanentemente em cada célula do seu cérebro. Todas as palavras que saíram da sua boca, todas as mãos apertadas em reuniões secretas, tudo, tudo está livre, percorrendo a atmosfera. Nada está a salvo.

Tô cansada de ser mãe de todo mundo, de dar coberta, de aquecer o frio. Hoje eu preciso de colo, de abrigo, mas meus braços só encontram essas paredes.

Me avisa - Allana B.

Eu arrumo a minha casa

Mas você não vem

Então eu sento no asfalto

Sem estacas, sem ninguém

Eu faço meus pedidos

Construo meu altar

Embora sempre me falassem

Que eu não sabia rezar

Que eu nunca descobri

E nem podia ensinar

O que era o silêncio

Que não ousei escutar

Mas eu sei que aprendi

Pra quando você chegar

Então me avisa, pra eu pintar

Novas taças pra brindar

Me avisa pra eu pintar

Novas taças pra brindar

Que quer os seus beijos - Allana B.

Olha como ele lança

Seus olhos de dança

Nos teus cabelos

Olha como ele cisma

Que quer os teus beijos

Em cima do altar

Sentir o prazer

Da casa arrumada

Da pressão dos dedos

Olha como ele finge

Que com teus sorrisos

Aprendeu a amar

Pra sempre - Allana B.

O medo se esconde nas ideias tortas, ideias inseguras que saltitam pelos vales das lembranças. E há muito mais delas no meu travesseiro do que eu possa esconder quando os olhos de fecham.

A pista está sempre escorregadia, o farol frequentemente baixo, as curvas eternamente acompanhadas das placas de "perigo", e o meu carro temperamental permanece desgovernado.

Talvez não haja mais solução, talvez seja hora de cerrar as mãos e deixar que o oxigênio paire sem dificuldade dentro de meus pulmões. Talvez seja hora de dormir, porque eu quero dormir. Pra sempre.

Gosto - Allana B.

Eu gosto dos seus olhos

Eu gosto do seu sorriso

Eu gosto do eu cabelo

Eu gosto do seu gosto

Eu gosto do seu cheiro

Eu gosto do seu jeans velho

E eu ainda gosto de fingir

Que depois de gostar tanto

Eu não gosto mais de você

Todos os descendentes andariam sobre as linhas ainda que eu não soubesse o porquê. Porque nós tivemos tempo e erro.
Eu tenho o seu nome na palma da minha mão, e isso me mata por ter que fingir que não temos a vida que pensávamos que teríamos e que após tanto tempo, ainda não é o bastante.

O ar inalado é mais que oxigênio e menos que a vontade de escapar. Sem dosagens.