Você.
A pior parte de mim tem quatro letras, duas sílabas. É oxítona.
Ela me aprisiona, encarcera entre os dedos e me tira o ar. Ela me sufoca, martiriza. Atormenta os meus sonhos insistindo no desejo sádico de brincar de jogo-da-memória.
Ela tem seus olhos, seus dentes, seu sangue. Comodista.
Controladora, rejeita todas as outras partes. Proíbe. Nenhuma é boa o bastante, nenhuma é má o bastante. Não há outras partes. Nunca para esta parte,
E por essas e outras eu a acolho em meus braços, encho de beijos e cubro antes de dormir. Eu a escolho entre tantas partes para, muitas vezes, ser a minha única.
Por ela eu escolho matar a morrer, agir a apenas observar. Por ela eu escolho revidar, responder, reviver, e reviver tanto até meu corpo implorar por uma pausa.
Quem dera voltar no tempo, onde não existia a pior parte de mim. Onde era apenas eu, bem antes de aceitar o convite preso em cima dessa parte, tolhido em uma fotografia.
Nenhum comentário:
Postar um comentário